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ELLOS

Ellos viven en mí, en cada gesto

advierto a mi padre o a mi abuelo;

era esa forma de mirar el cielo

o acaso fuera el corazón dispuesto.

Y me pregunto a quién llevaré puesto

cuando quiero vencer el desconsuelo,

cuando por tantas cosas me rebelo

y por alguna sinrazón protesto.

Ellos viven en mí y yo los siento,

como el aire de enero siente al viento

y el remanso del agua siente al río.

Es por eso que ayer en el espejo

Vi otra vez,  el nítido reflejo                                  

del rasgo de sus rostros, en el mío.

 EXCELSIOR  (Soneto acróstico a Carlos Di Sarli)

Alto el silencio que, expectante, calla,

Carlos Di Sarli a dirigir se apresta.
Aletean sus manos... Y la orquesta

Relampaguea en lírica batalla.

Limpio el compás, la música detalla

Ondas de luz. Y baja, se recuesta,

Sube después y, en armoniosa fiesta,

Delirante, apoteótica, restalla.

Idealizado, el tango varonil y fuerte

Sacude la emoción ebrio de euforia.

Ahóndase en el alma. Y de esta suerte,

Redimido del barro por el estro,

Logra la cumbre, en alas de la gloria

Inmarcesible del genial Maestro.

MARIO R. VECCHIOLI 1903 - 1978

(Rafaela, Provincia de Santa Fe) - Poema obrante en el cuarto tomo de su Obra Poética.

Laureado Poeta Argentino, traducido al Italiano, Portugués, Piamontés y sistema Braille.

Carlos Di Sarli                                                                        La Opinión, enero 1993.

A 33 AÑOS DE

SU MUERTE

Le confirió al tango un incomparable señorío, imprimió a su orquesta la modalidad cuerdista por excelencia, dotando a la misma de una jerarquía estilística de excepción. Fue dueño de un talento musical innegable, traducido en su triple condición de director, ejecutante y compositor.

El 12 de enero de 1960, fallecía en Olivos (BA); compuso dos temas instrumentales que son fundamentales dentro de la música popular. Su inspiración abrumadora y su buen gusto musical dieron a la luz "Milonguero viejo" -1926-, que dedicara a su maestro, Osvaldo Fresedo y "Bahía Blanca" -1958-.

Con el poeta Héctor Marcó compuso "Nido gaucho", "La capilla blanca"; "En un beso la vida"; "Porteño y bailarín".

Con otros autores compuso "Verdemar"; "Otra vez carnaval" y muchos temas más.

Por su orquesta pasaron las mejores voces del tango, tales como Santiago Devin, Ernesto Famá, Roberto Rufino, Alberto Podestá, Mario Pomar, Oscar Serpa, Jorge Durán. Carlos Acuña, Horacio Casares, Roberto Florio y Argentino Ledesma.

La labor solista fue infrecuente en los tangos que interpretaba su orquesta, a excepción de "Mi refugio" y "La Cachila" -solos de piano-; "Tinta verde" -solos de violín- y "El Choclo" -solos de bandoneón-.

Su personalidad romántica quedó definitivamente evidenciada en la acentuación rítmica impuesta a su orquesta y en la calidad incomparable de los temas que creara.

Había nacido 60 años antes en Bahía Blanca. Le decían "El señor del tango". Se llamó Carlos Di Sarli.

   José H. Marquínez

Profundamente juntos, Antonio y Julia están unidos por la increíble cantidad de agua que recorrieron en un solo sentido, por la Airasca que no quieren borrar de sus emociones y por los nombres y apellidos que dejaron como prueba de su amor, a quienes con frecuencia miran desde la blanda casa en que viven, en un rincón circular de la larga noche. 

    Nunca se le ocurrió pensar a Cristian que las luces que cuelgan del techo de tiempo y silencio son algo más que estrellas. Tampoco se sintió nombrado en las largas conversaciones que allí sostienen los que lo miran a él, a sus padres, a sus abuelos.

   Aún ahora, en esta definitiva tierra azul, Antonio y Julia no dejan de sentirse extraños. Intuyen en la palabra raíz, lo que no alcanzaron a tener. ¿Es el lugar montañoso de donde salieron en 1914? ¿O la familia que les fue creciendo allá abajo? ¿No estará en este sitio indefinible donde vivirán por siempre? Lo que comprenden viendo los actos habituales de Cristian, al que prefieren llamar posesivamente el bisnieto, es que la capacidad de asombro no tiene fin.

  Recostado en un sillón con los ojos cerrados, miraba una y otra vez las partituras que se ayudaban para no caer de la pequeña mesa, sosteniendo especialmente a Il mazzulin di fiori . Allí también estaba el decreto que lo designaba pomposamente como Director del Coro Polifónico a él, que se sentía satisfecho por el simple hecho de poder hacer volar al aire corcheas y semifusas.

   El que más se quejó fue Antonio. Julia, comprensiva, había perdonado siempre las actitudes egoístas de los hombres. Son en realidad débiles, decía para cerrar las discusiones que amenazaban con eternizarse y eso era grave, teniendo en cuenta la medida de tiempo de donde ahora vivían.

   Sin embargo  Cristian fue un caso especial, que puso a prueba hasta la paciencia infinita de su bisabuela.

   El director no dormía, sentía cada nota, acomodaba el orden de las canciones, imaginaba el efecto que haría su arreglo en el público.

   En la casa de Antonio y Julia se escucha música: nace de cada soplo, combinado con juegos de luces. Son canciones íntimas, sentidas, donde aparecen palabras y gestos de los descendientes a quienes miran atentamente, emitiendo opiniones acerca de ellos.

   Aquél paso de los planetas grandes (es una de las medidas de tiempo que usa Antonio) fue especialmente conflictiva.  Se habían acostumbrado a ver a Cristian en el  club italiano llevando la remera con la inscripción University of California. También a que cuando iba al museo de la fotografía, en lugar de mirar las que mostraban el tren llegando a la plaza 25 de mayo en los primeros años del siglo, donde ellos veían tantos conocidos, se extasiara con las obras de  técnica digital. Entendían que no supiera lo que era una ventosa, pero hubo un desconocimiento que para ellos fue escandaloso.

   El director se incorporó, decidido. Ya estaba definido el repertorio. La primera canción sería Il mazzulin de fiori. Lo que no le gustaba demasiado era que algunos coreutas (como Cristian) no conocieran el dialecto tradicional.

   Antonio se enojó al enterarse de que a Cristian no le sugerían nada especial los nombres de Colombo y Ripamonti. Cuando supo que debieron escribirle en fonética las canciones piamontesas, se indignó.  Julia una vez más equilibró la situación, le recordó que él no sabía lo que es un chip.  

   El bisnieto era un problema especial también para el director, cuando advirtió que además de no cantar bien, había ingresado al coro sólo para tener oportunidad de relacionarse con Claretta, una de sus voces preferidas.

   No siempre desde arriba miran a las mismas personas ¡Hay tantos parientes! ¡Tantas generaciones! Esa vez la que avisó fue Julia: el murmullo de la sala llegaba hasta allá. La expectativa que había creado la primera actuación del coro Piamontés había llenado la sala: esa misma tarde resolvieron agregar dos funciones. La expresión normalmente grave de Antonio había desaparecido: miraba a Cristian y sonreía, el bisnieto ya ocupaba  las gradas junto a los demás coreutas. No miró a Julia, para que ella no le descubra la sensación de satisfacción infinita que experimentaba. Ella no le dirigió la mirada para no hacerlo sentir débil.

   El director dio un golpecito de advertencia y el coro se puso alerta. Alzó los brazos  buscando bajar la belleza suprema y los bajó suavemente,  para que no se pierda. Primero fue un susurro, como el de las aves antes de levantar vuelo.

Il mazzulin de fiori

Que ven de la montaña

La carga de emoción hizo que, con fuerza, ganara altura el canto.

Se lo voglio rigalar

   Julia dio la voz de alarma: Cristian no estaba cantando, había olvidado la letra. Antonio desde el fondo de sus ancestros sentenció: no es mi bisnieto. Julia, siempre ella, tomó las últimas reservas de dulzura y hasta las inventó, para tratar de convencerlo. ¿Hasta cuándo, se preguntó Antonio, tendré que dar últimas oportunidades?

   El canto siguió, seguro y emocionado.

                                                                  Sara una bruta sera

   A veces parece un trueno. Es la forma que tiene el público de hacer llover las felicitaciones. Después, ponerse de pie para aplaudir y felicitar con gesto de satisfacción. Luego volver a la casa,  a la vida establecida.

   En ese ámbito donde todo se analiza con serenidad el director no terminaba de comprender.

   Si Cristian no había cantado, ¿quién era el dueño de la voz de tenor que, emocionada y enérgica, se sumó desde la segunda estrofa y pareció partir desde su derecha? 

   Un pañuelo verde tendido a lo largo. Otro amarillo. Y uno celeste (desde el avión pensó que bien podría ser un reflejo del cielo).

   Pero sobre los espejos no camina el ganado.

   Tampoco se les colocan clavos en los extremos, algo bien inútil si se tiene en cuenta que el viento, salvo que sea malvado, no se puede llevar la tierra.

   Tampoco los recuerdos, que de pronto ascendieron hacia la cabina, sin necesidad de perforar el sólido metal.

    No había impedimento para sentirse etéreo, una porción de aire, una unidad inconmensurable de tiempo. Cuando después de su abstracción vio un cuerpo, advirtió que era el suyo y que era tan concreto como esas figuras que podía adivinar adheridas a la ola vegetal.

   Lejos para su impaciencia. Cerca en su larga mirada.

   Un campo como ese, era donde había crecido. Por qué no, el que estaba viendo.

   Una belleza casi musical regalaba indefinibles colores interiores. O simplemente repartía nostalgia.

   Entre cielo y suelo hay mucho más que un cambio de letras. Conceptualmente los distintos significados se unen o diferencian, según el viento que empuje los sentimientos. En la mutable distancia transparente se escondían los años desde que había dejado de habitar ese paisaje conocido.

   Los cambios se producen casi sin aviso.  Sin saber cómo, había pasado de la vida en la naturaleza a la complejidad técnica de un avión. Recordaba claramente haber analizado distintas opciones dentro de la actividad aérea y cómo, decididamente, había resuelto ser piloto civil.

   Una forma como cualquier otra de no salir de la fuente.

   Antes, condujo planeadores. Era hermoso sentir el silencio absoluto de las alturas, pero debió adaptarse y ejercer una tarea remunerativa, menos ecológica y más ruidosa, fumigando campos para una empresa extranjera.

  Hubiera querido regresar con más tiempo, para poder hablar con los hombres que veía trabajar debajo de los sombreros, cerca del molino.

   (Nunca había asimilado como perteneciente a la imagen de naturaleza, esa estructura metálica, antiestética, que movía sus brazos sólo porque soplaba el viento.)

   No es bueno intentar revivir el tiempo pasado: no vuelve. Y de algún modo, siempre llega el aviso de que hay que dejar de las vivencias superadas,  para atender el presente.  

   El motor del avión había producido ese ruido que, aunque previsible, preocupa y alerta y hace necesario tomar decisiones. Estaba preparado para la situación, calculó bien tiempos y movimientos, se colocó el paracaídas y se lanzó. Lo hizo todo bien, con seguridad, sin temor.

   El paisaje ahora tenía un movimiento distinto, casi estático. Podía sentir el aire en la cara.

   Le gustó pensar que era una manera natural de regresar a su origen.

   Tuvo tiempo de recordar que había hecho tareas para la Compañía en lugares siempre lejanos a su pueblo, que nunca hubiera imaginado. Lo más cerca que había estado era la zona de Río Tercero.

   Esos sembrados que se mecían saludándolo, lo habían reconocido. Escondida, tímida, la mirada de Mabel no había perdido intensidad, húmeda de rocío y emoción.

   No era el regreso imaginado, sin embargo.

   Tuvo esa sensación nueva y definitiva, cuando el paracaídas no respondió al movimiento indicado. Los colores se habían agitado en el aire, avisando a su modo la situación.

   La fuerza de gravedad hizo lo suyo.

   Comprendió la verdad del círculo que se cierra al notar, no demasiado lejos, a su avión, adherido con fuerza al suelo, pidiendo auxilio con el movimiento de la hélice. De algún modo jugaba a ser molino.

   Abajo, el pañuelo de lino estaba preparado para recibirlo.

   Un mantel verde de soja parecía parte de una mesa tendida, y lo invitaba.

   Unos hombres agitaban los brazos. Corrían a su encuentro.

   Los vacunos del tambo, seguían su imperturbable existencia.

   La tierra, quieta, se dejaba despeinar por el viento.

   Mabel, extendida hasta siempre, abierta al sol y a él, lo llamaba.

   Sintió una excitación como nunca antes.  Extendió sus miembros lo más que pudo.

   Sabía que podía abarcarlo todo.

   Un día, para ella un dulce día, la pintaron en una pared. Bien alta, en una esquina sobre fondo azul y ella, blanca.

   Era una flecha.

   Como era romántica, recordó aquélla poesía: “tú me quieres blanca, tú me quieres pura...” y sonrió estirando la pintura hacia los  costados, pensando que bien pudo haber sido la destinataria.

   Al principio pensó que era sólo para adornar la pared, fue en la época en que la atacó la primera duda existencial ¿por qué, entonces, la habían hecho en forma de flecha? Porque además, convengamos en que era una simple flecha indicadora del sentido de circulación de los vehículos, pero no por eso necesariamente debía ser tonta.

   Tuvo su respuesta a los pocos días. Automóviles, motocicletas, bicicletas y hasta algún peatón desprevenido circulaban  en la dirección por ella indicada y lo que es mas, primero la miraban tomándola como punto de referencia. Esto la hizo sentirse importante. Y como no podía llamarse Violeta ya no era para nada modesta, se imaginó como la Cruz del Sur guiando a los navegantes por el proceloso mar en las noches oscuras, salvándolos del naufragio.

   Si bien al principio fue la satisfacción de ser necesaria, con el tiempo fue adquiriendo noción de su función social: tenía la obligación de vigilar los vehículos. Por eso, muchas veces durante las noches, al ver luces, trataba de acomodarse mejor para que automovilistas y motociclistas no dejaran de verla. En un momento dado dio en pensar qué duro era ese trabajo de ser personalidad rectora (ya dijimos que la modestia no era una de sus virtudes) y algunas veces imaginaba que figuraría en la historia grande de las ciudades, o en alguna enciclopedia ilustrada y eventualmente  practicaba , cuando había poco movimiento, una pose seria, aunque no severa .

   Porque ella era responsable, pero no antipática y así quedaría en la Historia Universal.

   Un día, miró dos veces una bicicleta ¿Era cierto lo que veía? ¿La bicicleta iba en sentido contrario al que ella indicaba? No le dio demasiada importancia. Pero al día siguiente fueron dos y posteriormente, una moto.

   Esto era preocupante. Trató de poner pose intimidatoria , pero no logró ningún resultado. Ahora hasta algún automóvil cada tanto también iba en sentido contrario y aprendió una nueva palabra que para la flechita sonó como un insulto: contramano.

   Empezó a pensar que estaba envejeciendo (la ancianidad de las flechas de tránsito se nota cuando la pintura se va desdibujando) y se estiró hacia la calle de la derecha. Coincidentemente se encontró en plena ochava con la otra flecha, que tenía la misma problemática. Volvió cada una a su lugar, con la preocupación redoblada.

   Pasaron muchos vehículos bajo la flecha y la situación era muy confusa,  al punto que un día de enero, en que muchos vehículos circulan en otras ciudades porque sus dueños están de vacaciones, realizaron una gran asamblea en la plaza principal. Allí la flecha comprobó que el problema era mucho más grave ya que se quejaban de lo mismo aquéllas importantes, que estaban en las grandes avenidas, anchas y luminosas.

   Ahora, mientras con una intensa desazón ve  como ciclistas y motociclistas  van a toda velocidad a contramano y muchas veces por la vereda obligando a los peatones a correrse, como los autos estacionan en ochavas y también van contramano (¡cómo duele esa palabra!) siente que la ataca una nueva duda existencial y lo comprende a Hamlet, cuando se pregunta ¿ser o no ser? ya que por momentos piensa en ir a ver a aquéllos hombres que la pintaron para que resuelvan el problema. Pero...

   ...¿ y si olvidaron para qué y pensando que no tiene ninguna función, la borran?

Por Hugo Borgna

En esta nota del diario "El Litoral", fechada el 14 de abril de 2001, pueden observarse mayores detalles.

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